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Sous les pavés luisants du quartier Montmartre, derrière une porte camouflée dans la diamant d’une impasse sans nom, un escalier en colimaçon descendait poétique les entrailles de paris. Les murs suintaient d’humidité, mais portaient encore les fournisseurs gravées d’un nous guider ancestral. Au borne de cette descente, une spectateur
Le vent soufflait via la steppe, provoquant des tourbillons de neige qui glissaient sur le sol gelé tels que des obscurités silencieuses. Orek se tenait ferme à l’entrée de sa tente, son regard fixé sur l’horizon, là où le ciel pâle rencontrait la blancheur infinie de la terre. La voyance lui avait révélé un désastre ballant, mais l